5 años de blog. 405 entradas, que no ve nadie, excepto yo. brindis.

la clase de persona que soy podría haberte bajado la nariz. hace ya tiempo.

hace
ya
tiempo

anoche lo maté en mi cabeza, más bien, le dije hace un tiempo, te vas a arrepentir de las cicunstancias, te van a carcomer las alturas. mirame, con un ojo de cada uno, nunca te voy a perdonar esto, te has convertido en un miserable insecto, en el verano pasado, en un rubiecito idiota que lee a Thomas Mann, y además, además no te crece la barba.

si puedo volver a verte a los ojos y perdonarte, entonces

al lado nuestro es un titán

eso es amor

sentir a buenos aires ajena

y recordar

que me llenaba el ombligo de mariposas

alguna vez

tal vez

de hijos

no quiero pájaros. quiero días.

voy a enterrar esto

en el unico lugar

en el que tanta sal

no contamina, donde

no pueda obligar

a todo lo que viva

a deshidratarse

este disco es un inicio: de mis huesos la humanidad debes salvar

cielitos restringidos

La carretera. El calor. La lluvia. La ballena borracha. El silencio. Toda la carretera estaba llena de poemas de Marciana escritos con lápiz labial rojo, violento. Roto. El silencio. Lo ultimo que supimos de Marciana y Highway 34 fue que se robaron un camión tanque de gasolina y por donde pasaban provocaban un incendio. El silencio. El incendio del silencio. La lluvia. El silencio. La lluvia. El incendio del silencio. La lluvia. El silencio. La lluvia. La carretera. Por donde pasaban dejaban la huella de los labiales en el reflejo de la mañana, en la lluvia, en los billares, en los wc, en la hierba, en las nubes, en el olor de los días y al final, como siempre, se quedaban con las manos vacías. Se quedaban al borde de la carretera pensando, puta vida, que la mañana, la hierba, el humo, el olor de los días pasaban por entre sus dedos como aguita invisible, un aguita que iba borrando el color de sus cuerpos para siempre de la página absurda y abierta del calor. Mierda. Un poco de whisky. Un cigarrillo. Un labial. Highway mi amor. Marciana mi amor. No hables.

(tócame)

Kilómetro 10

Hoy soy una aspirina, tal vez una anfetamina (definitivamente, morfina)
Highway mi amor
Tengo el culo frío
Una máquina negra destila un millón de tigres sangrientos en la mitad de mi cuerpo
Hoy soy una aspirina, tal vez una anfetamina
y parece que hoy nada camina
No camina el camión (yo tampoco)
Tengo ganas de saltar al vacío
ganas de cortarme las venas con el filo de tu aliento
con el filo de tus silencios
para que la mañana y el cielo y las nubes
se llenen con tu sangre
Hoy soy una aspirina, tal vez una anfetamina
Me falta un tornillo (ahora tendré tres)
y seguramente se me ha perdido en tu caja de herramientas
Highway mi amor, tengo el culo frío

Kilómetro 13

La carretera no conduce a ningún lado
Estamos en la mitad de la niebla
y el día se desangra en el asfalto
Es domingo, son las tres de la tarde (y quise matarme, de nuevo)
y me dices que mis teticas son como dos naranjas invisibles
en la mitad de la pradera de los días (ahí es donde la gente se abandona)
Highway mi amor
Houston vuela alto
Escuchas a Mozart (le hacés el amor a otra)
y esta carretera no conduce a ningún lado
Pásame la botella y mojamos los días
y la luz y el silencio con un poco
de whisky (o del vino que me gusta)
con un poco de Mozart
Highway, ballena borracha
regálame un poco de tu desolación
Highway, ballena borracha
regálame un poco de tu Mozart
regálame un poco de tu lluvia (yo también quiero limpiarme, y además sé del amor que le tienes, pues, compártelo, enséñame cómo es que se hace, cómo es que funciona)
para provocar una pequeña tempestad
en los pequeños cielos restringidos
que llevo en la mitad de mis ojos
Highway, ballena borracha
matémonos y hacemos dos pequeñas cruces
con las líneas blancas de la carretera.

Kilómetro 20

Highway, mi amor
encendiste la máquina de hacer los días (la puta que te parió)
y no sé cómo pararla
He intentado con los silencios, con los ruidos
con las palabras, con la lluvia
con la llave número 13 (esa no abre)
Highway, mi amor
encendiste la máquina de hacer los días
y no sé cómo pararla
Highway, mi amor
Prefiero las máquinas de hacer pájaros (ampliamente)

Kilómetro 29

Hoy tengo ganas de ser el espejo
sucio de un bar de carretera
para atrapar un millón de gestos
Hoy tengo ganas de ser un camionero solitario
que huele a gasolina y cerveza
Hoy tengo ganas de ser la risa de un boxeador ebrio
que perdió su mujer, la pelea y la apuesta (love sick hotel)
Hoy tengo ganas de ser el espejo
sucio de un bar de carretera
para escribir con el aliento invisible
el nombre de Dios en medio de una borrachera,
Hoy tengo ganas de ser el espejo
sucio de un bar de carretera
para apostar a Dios
con dos dados, una cerveza, y tres bolas de billar (que no vuelves)

tengo
un gotero con morfina
dos discos rotos
dos pasajes en avión
y
buenos aires es un bisturí.

here, you focus
so i can see your faces
the eyes are wrong

how will i know if it's working right?

light confuses
the tiny isles of bruises
the mangled lines
i see the signs of aging

but if i try to feel at all i am deceived
my mind's affected
it's empty now
as i lay down
i feel alright
my heart is racing

turn the noise on
i'd like to feed my poison
assembly lines

carry a velvet warning
to the yard
it's just like striking matches
the polish lies

but it's working in your blood
which you know is not the same as love
love is only in your mind
and not your heart

no, it's working

it's working in your blood
which you know is not the same as love
love is only in your mind and not your heart

Se murió Rapoport. Ayer yo justo colgué escuchando Spinetta Jade. Como el día en el que se murió Moro, que coincidió, accidentalmente, con la muerte de Barret, nadie, pronto, hablará de Diego Rapoport. Como cuando nadie hablaba de Tanguito, como cuando nadie hablaba de Miguel Abuelo. Como cuando nadie hablaba de la pérdida de pelo de Cutaia.

Y Charly García, muerto vivo, se sube a un escenario, y destruye las cosas por las que tantos han peleado. Eso es olvido.

No quiero días. No quiero pájaros. No quiero máquinas. Quiero, Horacio, una madeja de hilo que se enrosque a sí misma, que comience a retirar las ataduras de este cuarto, yo te prometo, te prometo, Horacio, voy a meter todo en un cajón, voy a abrirlo de vez en cuando, voy a sonreír cada vez que tome cada una de las cosas que contenga y juegue con ellas entre mis dedos, recordando, Horacio, te prometo que no rompo nada, pero por favor, sáquenmelo, extírpenmelo ahora, porque se me está creciendo, se me está enraizando, convirtiendo en tumor, Horacio, quiero que se me caiga, quiero vomitarlo, quiero que le crezcan alas y simplemente vuele, Horacio, entendé esto, si sigue creciendo voy a tener que escarbarme debajo de la piel yo, y no tendré paciencia, porque me arde, no tendré paciencia porque me pica, porque me está hiriendo, no hay forma de que tenga paciencia, y temo, Horacio, temo lastimarme, temo destrozarlo.

que te dure el infinito, porque yo, dentro de lo finito, te quería.

y no te hacés una idea del dolor al que me someto para que me lo extirpen.

si no me andan las piernas
por qué habría de andarme el amor

ahogar las cosas en las que creo
cambiarlas por
algo usado
usado por mí

(se va a poner violento, sobretodo esta noche)
en la que seguramente vuelva a casa
con un premio

descerebrar al silencio
con el único músculo que no me duele
con el más sensible
al que le gustaba ultrajarte
el que un día debería desprenderse de mí, y matarte.

Amelia diría (Amelia siempre dice)

Si buscás solenoidal, de frente y sin previo aviso, este tanto de poesía:




"el flujo es irrotacional en todos los puntos, menos en los puntos singulares, donde el campo plano de velocidades es atravesado por un hilo de vórtice"




La física imitando el romance. El mundo tieso, salvo por nosotros. Y yo diría que la turbulencia nos perpetra, si fuesemos, claro, un campo plano.

suponiendo una dialéctica

Lucas diría (Lucas siempre tiene razón) :

suponiendo una dialéctica

(We chased our pleasures here)

decir que no es sabemos
imposible
decir que si es sabemos

una línea un punto

que es un punto,
una palabra y en el fondo o a través
unos labios

una raíz un tallo y una flor
un sabor un aroma y una textura
un trueno una luz y una muerte

si tus labios son tuyos
explicame vos por qué me duelen

(Dug our treasures there)