me enamoro de las cosas

de los objetos que miro fijo

cuando me dejo ir, me dejo hacer

aquello que se supone va a sanarme, pero me mata tejido

que arrojan al tacho de residuos patológicos, como a mi alma

soy un pedazo de carne

y ahí arriba, a veces

siento que me muero un pedazo más

la oda a los objetos punzantes

(y después se preguntan qué es toda esta cantidad de acero quirúrgico en mi cuerpo)

agujas, generalmente, que inyectan o extirpan

agujerean

punzan o me envenenan remedios

y que más de una vez me habrán limpiado el plasma

de una cantidad desmedida de alcohol

maravillosas toxinas en el fondo de este vaso de ron

no, sin ser agujas

todo clavo que gira es tornillo

y los hay más tornillos que clavos, en todas partes

eso me quedo mirando fijo

en el campo magnético, en la descarga de electricidad

en la punción o en la sanación

ayer Mariscal dijo

“simplemente desviaré el dolor”

es cierto, trocamos seis pinchazos izquierdos por apenas uno

uno que a pesar de mi risa ni siquiera pica

y cómo no iba a ser gracioso

enamorarme de la sábana

mientras me clavaba el corticoide

no me pensó acostumbrada

ni me pensó tan poco vieja

¿y acaso debería portar un bastón a esta altura?

uno que se asemeje a todas mis condolencias

que me sirva para pisar mejor

aquel pasado del que me jacto

e insisten con que respire hondo

cuando a esta altura soy mínimo, un agujero

un pedazo de carne

que emana humo, veneno y alcohol

¿y aún así?

¿me podés querer así de rota?

¿cómo osás amarme así de agujereada?

hay días en que las paredes son simples muros

de los que mi cuerpo ajado se aleja

y no las utiliza para sostenerse

o para volver a aprender a caminar

solés hablar de esa película, o es que me olvidé de patrón

pero él habitaba una piel ajena, reconstruida

y el opio lo hacía olvidar

¿entonces qué es esto?

no es más que olvido, el sexo

una media sonrisa de vidrio empañado

la perfecta mordida sobre tu pecho condensando

deseos, o

(ese era un poema anterior)

no es más que olvido, mi amor

a la adoración de los objetos

porque cuando estás adentro

erecto en la más puras de las formas

casi que no pienso

que a éste pedazo suelen entrarle con toda clase de asquerosidades punzantes

con la excusa de sanación

a veces hasta se las dejan sobre la mesa de luz y las tengo que tirar yo

(ni que fueran preservativos)

con el miedo ridículo de que alguien más pueda lastimarse

como si vos no pudieras lastimarte ahora

con mi manera insaciable de buscarte en el cuerpo

una yuxtaposición etérea con el mío

que te arroja a mi lado sin aliento

sin posibilidad de réplica

y seguramente con temor

estupideces convencionales

de quienes presuponen que el problema está mucho más arriba

pero ahí también han entrado

con barro y electrodos

y el umbral del dolor se difunde

en cada puñalada

a esta hora ya es cansancio, uno que no niego

de tantos años de cabalgar un enorme terreno

en el cuál hasta la más minúscula de las piedras se transforma en enemigo

por evadir a las montañas reales de la superación animal

mi amor, vos y yo jugamos

al entrelazamiento de nuestras partes

en una cuerda pagana de ocho miembros

que oscilan una jaula de la que generalmente quiero salir

si no lo viste en mis dedos ensangrentados, en lo que oculto debajo de las uñas

entonces no entendiste que hay días en los que me ahogo a propósito.