yo no me olvido del viento
ni de tus párpados así
con las cortinas cerradas
el amor se hace
porque vos sonreís.

dios pone el placer tan cerca del dolor que a veces lloramos de alegría.

LD

todos los niños buenos van al cielo

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se separó
fue demasiado lejos en la soledad
y supo -tuvo que saber-
que de allí no se vuelve
se alejo -me alejé-
no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)
sino porque una es extranjera
una es de otra parte,
ellos se casan,
procrean,
veranean,
tienen horarios,
no se asustan por la tenebrosa
ambigüedad del lenguaje
(no es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)
El lenguaje
-yo no puedo más,
alma mía, pequeña inexistente,
decidíte;
te la picás o te quedás,
pero no me toques así,
con pavura, con confusión,
o te vas o te la picás,
yo, por mi parte, no puedo más.

AP

tornícolis

ósmosis

En un mundo diferente, no me importaría. Las cosas que se le parecen al amor lo hubieran sido. Alguien habrá tirado un hijo por la ventana. Un hijo ajeno. Habrán tenido que conformarse todos con las similitudes. Todo tiene el sabor de la resignación últimamente. Como si meter la mano en una pecera fuera insuficiente. O peor, en algún agujero con temor pero rapidez, sin saber lo que se viene. Sin saber si vamos a poder sacar la mano tarde o temprano. He levantado una muralla. No es nuevo, significo polvo como tantos otros que hicieron de sus piernas un castillo impenetrable. Hacer creer que el sexo es tanto más fácil, sólo deviene en simular. Entonces no sé si simulé esas sonrisas. O en qué estaba pensando cuando la gradiente de concentración del amor era igual para los dos del lado de adentro. Porque el cuerpo, los cuerpos y los pechos han sido una membrana. Sobre la piel se ha vertido la sal, la sal que uno espera provoque la eyaculación total de algún sentimiento. Pero ese sentimiento es lo que se le parece, lo que es similar al amor en todas sus formas y estructuras, construidas con delicadeza y parcimonia, condescendientes en aspecto y en dolor, en aroma, en temperatura. Cuando viene aquello y quiero dar, porque admito que deseo entregar buscando una aguja en un pajar, nada más segrego lágrimas. El llanto de saber que esto siempre va a parecerse al amor, siempre va a simular temor y los demás sonreirán, casi cómo sonríe uno, y todos, todos van a creer en el amor. Mentiría si digo que no creo. Lo ví. Se esfumó.

de los dedos felices
y en tiempo
acabar me hace creer
que sigo lista
que sigo pura.

piedra libre (para mí)

me voy derritiendo sobre la mesa
no olvido que ésta semana
habré dormido
lo que dormía en una noche cualquiera
que ahora fracciono
es que esto debe ser volver a lo de antes
pero sin los barbitúricos
sin alguien que te tape de noche
que te caliente la almohada
sin todo lo que sería bueno hacer
de poder hacerlo
de querer, y con quién
y ahora hay que mirar de nuevo
hay que caminar de nuevo
las calles, los edificios,
las anécdotas,
los cigarrillos,

la soledad es reinventar el mundo
crearlo a la medida de uno mismo.

las palabras me cogen
me agarran del pelo
vos no sos
ni esos sonidos ni tus silencios
porque yo sé
a dónde estabas anoche y por qué
cuando estemos juntos, mi amor
por favor olvidate de lo que estoy haciendo.

um grande amor só é grande se for triste.

pido gancho (3)

Y yo que admito nunca haberme subido a un avión y que hasta prefiero escalarte en silencio, cosa de que me olvides antes de recordarme (y por favor no vayas a amarme que me muero).

pido gancho (2)

Pero creo en esto, en tus pupilas tan dilatadas, en los monólogos que se superponen, en tu forma de tirar la soga y ahogarme, y es tan dulce como tu boca debería serlo, que tengas razón, y es que algún día podés equivocarte (y qué ganas de que lo hagas conmigo) y me encantaría decirte que si te quedás un poquito harías el bien.

pido gancho

A veces me olvido de que te mentí aquella vez y que ni siquiera era febrero, ¿sabés? Parece que sólo lo hago en verano y si me siento sola. Todas las ucronías, todas. Y yo no soy esa puta que engaña a troche y moche, sin piedad, sin temores, soy de lo más débil y hasta manipulable, si tan sólo pudiera sacarle un pedacito, y te juro que no te muerdo de nuevo, que vamos a estar tan bien.

tan cerca estaba, y tuyo
te beso,
hoy, mañana
(ida y vuelta)

la ciudad se despierta ajena
la esquina que no me atrevo a cruzar
(me resulta imperdonable)
el pasado: tus pupilas dibujadas

alguien que me sobreviva.

esto es una fiesta de disfraces, sólo que no sé quién la tiene más grande.
(cuestión de caretas)

(soy tan tarde)

del color

de cualquier manera decidimos abandonar el invierno cual piel transparente

los huesos te florecen
el dolor de los mártires y el té

un poema forzado
a ser terminado.

puedo construir un castillo de arena
esculpirte en silencio
y ésta es la prueba
no estuviste ni cuando me querías
menos mal.

entropía

el fetichismo con las palabras

es caos

hay noches en las que el mayor temor es el timbre

(quisiera que lo toques hasta gastarlo)

y los días en que no venís serán de lo mismo

es caos

el gato durmiendo
una cortina para los vecinos
el cortaplumas destapador (para treinta y dos envases de cerveza)
el sillón en el que me apuro
los brindis (todos ellos)
la música de fondo
tu mano, que recorro hasta los dedos (para agarrártela, y fuerte)

el brazo, que

es caos.

what's so hard, sometimes becomes so easy (or maybe not)